Peter Jacques Band - Walking On Music

Cierro la paraeta por descanso de personal. Me voy a Valencia de vacaciones a ver en qué estado de degradación moral se encuentran mis familiares y amigos, que es siempre sorprendente.
No duden en contactar si dan a parar a la tierra del calor, les recibiré con los brazos abiertos.

Un tipo implacable

"Walter?
Walter era un campista. Y un chef; pero no necesitaba a Walter. El pollo estaba casi a punto. No le quedaban más de un par de minutos.
Jack sacó la automática que llevaba en los riñones. Walter lo miró de reojo. Jack se sacó el faldón de la camisa y empezó a limpiar el arma, con mucha concentración bajo la mirada atenta de Walter.
Si disparaba a Walter desde donde estaba, Walter y el pollo se caerían en la hoguera. Cómo salvar el pollo? Se levantó y rodeó la hoguera hasta situarse frente a Walter; se sentó y siguió limpiando el arma. Si disparaba desde allí, Walter caería de espalda y, o bien arrastraba al pollo consigo o bien el pollo caería al fuego. Walter se había bebido cuatro botellas de Falstaff mientras lo asaba, y escupió sangre después de abrir la última.
-Para qué estás limpiando el arma? Si vas a matarlo, espera hasta que hayamos comido. Si te gusta rosado por dentro, ya está en su punto.
-Puedo hacerte una pregunta personal?-dijo Jack
-Cómo de personal?
-Te importa mucho ser un cagón de mierda? Quiero decir un "Schitterer".-Soltó una carcajada al ver la cara de bobo que puso Walter, dejó de frotar la automática con la camisa y le pegó un tiro en el entrecejo; se abalanzó para rescatar el pollo, pero no lo consiguió. Walter sujetaba el palo con mucha fuerza y se llevó el pollo al caer de espaldas. El pollo aterrizó sobre sus piernas.
Jack usó los dientes de Walter como abrebotellas y le arrancó un par de molares antes de lograr detapar la cerveza. Cogió la botella, el pollo y, en el último segundo, qué coño, decidió llevarse también la botella de whisky para instalarse entre los nogales para vigilar la casa."


Elmore Leonard, implacable. Incluyo este fragmento en mi sección de crímenes bastos, esencialmente por el detalle del pollo. La vida humana le importa menos al asesino que rescatar su cena, lo que se traduce en el quebradero de cabeza que le supone encontrar el ángulo apropiado para que el ave no caiga en la hoguera.
Como en el fragmento de El amigo americano, el autor repite el nombre del que va a morir de forma casi compulsiva, 13 veces para ser exactos. Lo de utilizar los dientes como abrebotellas es una exquisitez cortesía de un genial Leonard. Sólo él...

Capturing the rape

La lista de correo del festival de cine Dead by Dawn está de debate. Se nos pidió a las pocas féminas que pertenecemos, opinión al respecto del tratamiento que la imagen de la mujer recibe en el género para las crónicas. Este tipo de cuestiones me exaltan porque precisamente esa es una de las razones por la que me gusta el terror, no porque la mujer sea maltratada sino por todo lo contrario: Me atrevería a decir que el terror es el único terreno en el que la mujer se convierte en heroína, lidera la acción y recibe tanto como dá.
El terror rompe con todos los roles establecidos y estereotipados de la figura de la mujer, que sí, que no diremos que no se llega a explotar con exhuberantes escotes, pero siempre de forma activa, como diría Lacan. Esto se opone a la típica representación de la mujer en el melodrama o en el thriller, en el que lo standard es que la protagonista sea incorporada en el status quo por medio del matrimonio y la aceptación de una vida patriarcal.
De todos modos siempre me ha parecido que en lo que concierne a teoría feminista, nunca se consigue desenmarañar el ovillo: Si la mujer es la víctima es porque el agresor es hombre, y por tanto la figura que concentra el poder. Si la villana es una mujer, entonces plasma el temor a la mujer que de una visión masculina se desprende: es la representación del miedo y del deseo reprimido.
Las discusiones de esta semana junto a una conversación desatada en este blog con el Zurdo y 1977 me proporcionaron la idea de este post: La violación. De todas las posibles representaciones femeninas, la que mayor impresión consigue provocar en mí son las violaciones. Ya he dicho en más de una ocasión que no se me ocurre peor pesadilla que una violación en grupo. Aquí les dejo el listado de las escenas más traumáticas que he visto en cine.
Qué buen rollo.



-Once upon a time in america (Sergio Leone, 1984): Todo en esta película es impactante, de hecho en ella hay varias violaciones, pero la que no olvidaré jamas es la de la limousine: Tras ser rechazado el personaje de de Niro, Noodles, se abalanza sobre ella, tras lo cual abandona el asiento trasero y sale a caminar. Muchos dicen que la lectura de este gesto es un sentimiento de culpa, yo pienso que no, que simplemente no ha aprendido a tratar con una mujer. Creo que lo que más duele en esta escena no es tanto el sufrimiento de ella, como la metedura de pata de él: El espectador sabe que Noodles está locamente enamorado de ella, y con este acto ya no hay posibilidad de idilio. La ha perdido para siempre.



-I spit on your grave (Meir Zarchi, 1978): Jennifer (Camille Keaton) es joven, guapa e inteligente. Por eso es violada por un grupo de ignorantes y un retrasado mental (si son ellas las que lo buscan!). La escena es de una crudeza insoportable, por lo que la venganza se convierte en un alivio, sobre todo cuando el líder de la banda llega a excusarse por lo que ha hecho diciendo: "A man is just a man."
A mí esta peli me parece el punto de partida de Acusados, sólo que en ésta última Jodie llama a la policía y se venga por vías legales: Abajo la justicia establecida!

-Perros de paja (Sam Pekinpah, 1971): La famosa y polémica violación que mantuvo la película prohibida en Gran Bretaña hasta el 2002 se puede ver editada, en forma de tributo en el Youtube. Lo horrible de esta violación es que termina no siéndolo. Y cada cual con su moral...



-Ms 45 (Abel Ferrara, 1981): Si ser violada una vez es demasiado, dos es una broma. Si sucede en el mismo día, eso es tener muy mala suerte y si además eres muda, lo mejor que una puede hacer es transtornarse y matar a todos los hombres con los que se cruce. Otro infravalorado título que pertenece al subgénero venganza-por-violación que antes comentaba.



-Lilja 4-ever (Lukas Moodysson 2002): Ejemplo de la representación de sufrimiento innecesario, Lilja 4-ever cuenta la historia de una menor del este vendida y utilizada como prostituta en Suecia. El mensaje es fácil de captar cuando el único fin es torturar al espectador de la forma en que Moodysson lo hace. Las violaciones llevadas a cabo por gordos, ricos y babosos personajes no dejarán indiferente al peor de los serial killers. Agonía en estado líquido, de la que ahoga.



-The candy snatchers (Guerdon Trueblood, 1973): En este caso, de nuevo el terror de la escena no es que el agresor sea un perturbado repulsivo, que también, sino que la agredida es también una menor. "No querrás morir virgen", afirman justo antes de asaltarla. He de decir que la película me gusta, es anómala y retorcida pero ciertos toques cómicos la salvan de convertirse en otra producción de explotación al uso.



-Irreversible (Gaspar Noe, 2002): Y la peor de todas, para el final. Monica Bellucci (quién le desearía algo malo, por dios y por la virgen?) es violada, sodomizada, pataleada y destrozada por un maníaco en un plano secuencia de unos 12 min. Les advierto por experiencia que cubrirse los ojos no funciona, porque el sonido es tan gráfico que se visualiza el horror igualmente. El túnel donde tiene lugar es tan lúgubre que no se me ocurre un mejor sitio para tanto dolor.

Rebobinemos

Famous Blue Raincoat caía siempre que grababa una cinta. Me gustaba que las canciones enlazaran con la siguiente, como una sinfonía que descansa brevemente para arrancar de nuevo, encadenada, por eso no dejaba mucho espacio entre los temas. La canción de Cohen era todo un reto, es tan melancólica que nada que se escuche después me va a levantar el ánimo, es por eso que siempre ocupaba el último lugar.
Grabar cintas era como escribir un poema, cada una precisaba de un mensaje: estaban las que le regalaba a los chicos que me gustaban y en cada título dejaba códigos no tan secretos: Don’t you know de Jan Hammer, Pretty things de Bowie o Inside my love de Minnie Ripperton. Después formaba pequeños collages para la portada y en el reverso escribía el listado de canciones improvisando diseños, pero siempre con bolis negros. Todo esto me llevaba toda una tarde, a veces noches enteras, tomando especial cuidado en que no quedara demasiado obvio, pero tampoco demasiado casual.
Llegaron los CDs y las cintas se quedaron tan anticuadas como un par de vaqueros Chipie. En este proceso se perdió una de las terapias más efectivas que he tenido para superar malas rachas: Recuerdo aquella cinta Maxell C90 llena de despropósitos y odio: What love has done to me de Fitzgerald, What have I done to deserve this? de Dusty, Sad About Us de los Who, Ready Steady Go de Generation X, Monkey Man de los Stones y Last goodbye de Jeff Buckley; estos temas me reconfortaban y me hacían creer que todo había pasado, que ya estaba superado. Claro, que también está aquella que me dieron justo cuando la relación se encontraba ya en decadencia y que comenzaba con Jesus To A Child de George Michael. "Querrá decirme algo?" Ahora estoy convencida de que sí.
Esos objetos pequeñitos y rectangulares materializaban un proceso casi arquitectónico, de selección de componentes y diseño preliminar, previo a la construcción de los cimientos y el cúlmen final, como un tejado. Comparado con esto, un recopilatorio de mp3 es tan romántico como una pizza de microondas. Acurrucada sobre mi minicadena Aiwa con las rodillas enrojecidas de rebuscar entre el último cajón del aparador esa canción tan apropiada, mi dedo sobre el botón del pause, la voz de mi madre rivalizando con la música, la cena está lista, pero en mi cabeza solo tengo la verdad de que el final de Sixteen Candles va perfecto al principio de Famous Blue Raincoat.

Stray Dogs - Richard Kern

Si eso que llaman Cine de transgresión contiene sexo y violencia, yo ya soy fan: Nick Zedd, Kembra Pfahler, Jack Waters, Casandra Stark, Beth B, Tommy Turner y Lydia Lunch forman parte de este movimiento junto al ya citado Kern.
En Stray Dogs (1985), un artista se ve acosado por un fan que lo sigue a todas partes, pero la incapacidad de éste por despertar la más mínima emoción en su ídolo le lleva a la automutilación... Hasta dónde se puede llegar por el Arte?
Les dejo, me voy a Londres unos días a que me mimen, que me hace falta.

Peeping tom - Michael Powell

Leo en el trivia del imdb sobre Peeping Tom (1960) que el film fue severamente censurado por el British Board of Film Classification, se tijereteó como si la cinta se tratase de un recortable de papel de forma tan trágica que las escenas desechadas se han perdido para siempre: Los crímenes y el suicidio final se redujeron al mínimo, una pérdida sólo equiparable a alguno de los grandes desastres de la historia del arte, como la desaparición de La batalla de Anghiari de Leonardo. A pesar de este trabajo de papiroflexia, la peli no ha perdido un ápice de terror, se mantiene nociva y dañina. De nuevo estamos ante veneno.



Mark Lewis (interpretado por Carl Boehm con un tan fuerte como perturbador acento alemán) es un psicópata débil e inseguro como pocos, traumatizado por un padre científico que de pequeño lo torturaba con situaciones extremas para analizar su reacción que grababa en vídeo. El legado pasa a su sucesor, como siempre, extremado por la tortura.
Obsesionado por capturar el terror, la agonía (a alguien le suena a cierto personaje interpretado por Jude Law?) con su cámara. Esta es la táctica que utiliza el film para implicar al espectador: Nuestro punto de vista es el mismo que el del asesino, la víctima te mira y te suplica, pero terminamos matando. Esto forma parte de una seria reflexión acerca del rol del espectador como voyeur tanto como el retrato de un serial killer maníaco sexual.
Esta película supuso el final de una exitosa carrera para el fantástico director Michael Powell, que sólo levantaría cabeza años más tarde, ya al final de su vida con Return to the Edge of the World (1978), The Boy Who Turned Yellow (1972) y Age of Consent (1969). Emeric Pressburger, su aliado y camarada no tuvo nada que ver con esta cinta, lo que me hace pensar que es quizá más personal de lo que parece: La cámara del trípode mortal fue la primera cámara del director. Qué hermoso!

The loneliness of the long distance runner - Tony Richardson (1962)

Una derrota a tiempo es una victoria: Es mejor perder si lo que se defiende es el bando contrario.

O Lucky man! - Lindsay Anderson (1973)

La revolución es el opio de los intelectuales



Entre ataques de furia y conciertos, la pasada semana me ví obligada a escribir una nota mental en la que aplazaba el comentario de tres películas que forman mis maravillas del cine británico. Como nunca es tarde si la dicha es buena y más vale tarde que nunca, les invito a retroceder en el tiempo unos días para situar estos títulos en un contexto más adecuado.
De nuevo Mick Travis, personaje que apareció la semana pasada en la comentada If... Es una segunda parte libre y caprichosa, ya que se trata de un extraño musical acerca de los infortunios. Un road trip a ninguna parte lleno de altercados, de malas pasadas; han tenido ustedes un mal día? Nada comparable a Mick, que cuenta con una mala existencia: "Sonreir? Por qué hay que sonreir?"
El argumento bien podría ser una adaptación contemporánea de Cándido: Un vendedor de café pasa a convertirse en el asesor personal del magnate de la compañía. Su naturaleza gentil se da de bruces con una sociedad cruel que le obligará a abandonar sus ideales para triunfar.
Una de tantas pelis injustamente olvidadas, afortunados aquellos que lleguen a verla!

Documentales musicales

Tengo el dashboard del blog lleno de borradores, un montón de faena acomulada en forma de entradas inacabadas. Cada vez que lo abro me produce cierto desasosiego, me dá la impression de que se rien de mi y me dicen: “No nos vas a publicar NUNCA”. Aún así, he decidido empezar un post nuevo y dejar éstos para épocas de vacas flacas.
La idea me ha venido tras enterarme del próximo estreno del documental The godfather of disco sobre la vida de Mel Cheren, propulsor de la edición del primer disco en formato maxi para djs y promotor del Paradise Garage, en general una figura indispensable en la historia de mi género favorito. Apenas puedo esperar al estreno.
Esto me ha hecho pensar en documentales de música, y así les traigo un listado de mis favoritos:



- Ramones, The end of century (Jim Fields Michael Gramaglia, 2003) Esta peli despertó el punky que hay en mí, que no es que hubiera desaparecido, simplemente estaba un poco adormecido. Funciona genial como análisis de las personalidades del grupo, y me enamoré de la figura de Joey, tan grande, tan frágil a la vez que me perturbó la de Johnny. Las tensiones sentimentales y los celos están tan presentes que se convierten en inherentes a la trayectoria. Los punkies también tenemos un corazoncito!



- Metallica, some kind of monster (Joe Berlinger & Bruce Sinofsky,2005) o This is (almost) Spinal Tap. If only… Y lo pero de todo es que va en serio! Son asi! Yo me pasé la peli entre risas histéricas: Hetfield es detestable, Ulrich un pobre ególatra sin interés. Pero lo mejor de todo es el terapeuta. Estos heavies no van a ningún sitio sin su psicoanalista, que los ayuda a atravesar los momentos más duros.
Yo no soy fan de Metallica, pero si lo fuera tras este documental lo negaría rotundamente.

- Pump up the volume (Carl Hindmarch, 2001) Documental que pasaron en Channel 4 sobre musica House, ahora tan pasada de moda, creen ustedes que el House volverá? Yo espero que sí. La peli me gusta porque contextualiza muy bien la música con el entorno social y politico así como con las leyes de consumo y marketing. Si les interesa, la pueden ver en google videos. La primera parte es la mejor.



- You're gonna miss me (Keven McAlester, 2005) Más que la historia de 13th floor elevators, You’re gonna miss me es un estudio sobre la esquizofrenia, un análisis de lo que significa pasar de la fama a la enfermedad. Una historia dramática sobre el derrumbe del irresistible Rocky Erikson que queda al cuidado de su inestable madre, que apenas puede cuidar de sí misma. Bello y trágico.

- Style Wars (Henry Chalfant Tony Silver, 1983): Hip Hop y Graffiti a un nivel muy educativo. Personajes como el manco Case, Shy y Dondi y el artista Cap. Incluso si no les interesa la banda sonora, que por cierto es magnífica, pueden disfrutar de sorprendentes imágenes del Nueva York de principios de los 80: La pueden visionear aqui.



- Crossing the Bridge: The Sound of Istanbul (Fatih Akin, 2005): Este no es un documental al uso, no se esperen un chaparrón de laúdes y cantos folklóricos porque los tiros no van por ahí: Gran variedad de estilos desde el jazz, hip hop hasta música tradicional, no hay límites. Yo aún estoy esperando la segunda parte.



- Stop making sense (Jonathan Demme, 1984) Fíjense, que más de 20 años después y continúan “making sense”. Por los siglos de los siglos. Stop... es sencillamente la grabación de un concierto, sin más, tan simple como atmosférico: consigue la teletransportación al teatro, sobre todo cuando tocan Psycho killer.

Me dejo unas cuantas en el tintero, The filth and the fury, Musique au poing de Fela Kutti, Mr De: A Detroit Story y Madchester, pero son las 12 y me caigo de sueño. Buenas noches.

Meme-Zito

Vistas mis recientes crisis nerviosas, el Doctor me manda una terapia complaciente. He de rebuscar entre mis archivos los 3 posts de los que me sienta más orgullosa, es decir, me receta un meme autoindulgente y autofelatorio. Vamos a hablar de mí, viva! Por fín algo que le interesa a todo el mundo.
No ha resultado nada fácil: Más de dos años de textos cuasi diarios que hacen un total de… 600. Entre ellos hay mucha paja, mucho video y muy mala sitaxis.
El criterio de selección no ha sido una victoria de los mejores, me he inclinado por los posts que más me he divertido redactando. Los voy a ordenar de forma inversamente cronológica:

La teoría de la pérdida de la memoria (Abril 2007)

Mi vacíos memorísticos me estaban preocupando de veras. Incluso visité la herboristería del barrio para contarle mis penas a la tendera, que me recetó algo llamado Gingko Biloba en cápsulas. Durante aquella época torturé a mis amistades con mis preocupaciones y mis lagunas y me machaqué buscando una posible explicación. Hablando de esto con mi amigo Andy entre pintas, se me ocurrió el disparate que explotamos al máximo entre risas histéricas. Pasarlo a papel fue casi tan divertido, y eso que para entonces no estaba borracha.

Suicidio (Enero 2007)

Tras una buena racha alejada del mundo bloggero por “motivos personales” (como ponía mi madre en la notita para el cole cuando me iba de compras con ella), volví con este post que llevaba tiempo queriendo escribir. El retorno.
Terminaba de leerme “El asesinato considerado como una de las bellas artes” de de Quincey y su tono cínico me gustó tanto que decidí imitarlo con unas teorías que siempre he creído como ciertas. Sé que alguno pensó que estaba de guasa, pero lo cierto es que no, lo pienso tal cual.

Rosa o azul (Agosto 2006)

La tercera ha sido la más difícil. He dudado mucho entre Dime cómo ordenas tu colección de discos o Música gay que ha molestado mucho a la comunidad, pero me he inclinado por Rosa o Azul. Publicado en el Pegamín hace siglos, formaba parte de una larga duda acerca del sexo de Pussy, es Pussy un hombre? Es Pussy una mujer? Así que cuando tuve el sueño no dude en pasárselo a mis Pegamines. Fue tan divertido imaginarme como un hombre que casi deseé ser uno por unos días.

Y como esto hay que pasarlo, porque si no se rompe la cadena, elijo a Cayetana, a el Zurdo para que elija entre sus numerosos textos y al autor de los mejores posts, Xabibenputa, que además le toca volver.

Faust

Mr Pánico lo sabe explicar mejor. Ėl dice: "Son veneno. Azufre", y por una vez él sera el citado. No se me ocurre nada mejor para describir un grupo como Faust. Puro veneno. Corrosivos. Dañinos. Perjudiciales.

Disconnect.

Hello.

Disconnect.

Traspasan los límites de la experiencia musical. Desde el momento que tocan el primer acorde sabes que, si sales con vida de ello, no quedarás intacto. Las secuelas de haber asistido te acompañarán el cada vez que escuches música. Después nada suena igual, todo es convencional.

Taladradoras.

Bidones.

Planchas de metal.

Sopletes.

Pero eso no es música. Es ruido. Es espectáculo. Es circo. Es interpretación. Es un incendio en la pista.

Alguien detrás de mí está a punto de desmayarse.

No es música. No es música. No es música.

Es veneno.

La bondad de los extraños comentarios

Me gustaría poder escribir este post con las buenas formas que predominan en la blogosfera. Pero estoy cabreada y tampoco sabría cómo abordar un tema así sin mala hostia. Es probable que sea contraproducente, pero me dá igual, alguien tiene que hacerlo y yo lo llevo pensando desde hace tiempo; ahora que el tema está candente por textos recientes, me he decidido aunque sea demasiado tarde.
En el mundo de los blogs estamos todos contaminados. Enfermos, aletargados, embrutecidos, porque no hay nada que perjudique más que el halago vacio, el piropo automático, el saber estar, el peloteo y la falsa admiración.
No queremos leer, queremos que nos lean, no nos interesan las aventuras de los desconocidos, pero nos gustaría que ellos apreciasen las nuestras. Es por eso que los blogs están llenos de comentarios como estos:

"jajajaja"

":)"

"genial"

"un gran blog"

"no lo sabía, qué interesante"

Y esto qué es? Una muestra de que no se han leído el post, un anuncio, publicidad sobre ellos mismos, SPAM. Disculpen mi furia, pero en este entorno predomina la educación por encima de la sinceridad, y eso a la larga no es bueno, son dosis constantes de azucar que terminan produciendo diabetes y yo empiezo a advertir los primeros síntomas.
Twitter es la moda de la temporada, no sin razón: Pocas palabras y grandes significados, siendo el más ingenioso el que consigue condensar mayor fondo en menos palabras. Su éxito reside en nuestra comodidad. No queremos leer.
Pero el entorno bloguero es agradable y rosáceo, todo son conveniencias y alabanzas, todo es bonito y todos tienen razón siempre. El empeño por inflar nuestras estadísticas nos lleva a mostrarnos gratos evitando algo que nos enriquecería a todos, la confrontación.
Encuentro por todas partes defensas encarnizadas de los comentarios de los blogs, alguien dice que lo mejor de ellos son las opiniones de los lectores, que un blog sin ellos es un blog tuerto, un blog sin alma. Incluso hay normas de comportamiento: Jamás se deben borrar, ni siquiera los que no te gustan, el insulto no está permitido bajo peligro de ultrajo posterior y cuando recibes un comentario de un nuevo lector, casi como una tarjeta de visita, ha de ser intercambiada: Se pincha el link del recién llegado y se deja un "Pussy estuvo aquí" en forma de saludo cordial o peor aún, de "gracias por comentar en mi blog". No hace falta leer sus entradas, sólo es necesario comentar. Por qué? Porque nosotros tambien tenemos un blog y conocemos su importancia: Un blog no se mide por su contenido, se mide por la cantidad de comentarios que registra. Esto ni siquiera tiene que tener una relación directa con las visitas, pero eso nos creemos cuando entramos en blogs que cuentan con más de 40. Es el equivalente a la chica más popular del patio del colegio, la que más admiradores tiene.
Estamos tan cegados ante esta percepción que nos olvidamos de lo más importante: Los comments están ahí para ofrecer la posibilidad de discrepar. Pero la falta de lectura provoca la pérdida de facultades, nuestra capacidad crítica está en entredicho, la protesta y la desaprobación no son bien recibidas; queremos visitas y es más fácil conseguirlas con besitos y gominolas que con polémicas, asi disfrutar de una existencia agradable y a vivir que son dos días.
La obsesión de algunos me parece enfermiza; se llegan a redactar consejos para aumentar los comentarios de tu página. Los musts and dont's de la sociabilidad virtual, el How to make friends and influence on people del formato blog.
Siento que lo más adecuado sería dar fin a este vómito adoptando una postura sentimental para acabar con el mal sabor de boca de ustedes mis lectores, contarles lo bonito de pertenecer a una comunidad tan tolerante y lo feliz que me hace haberles conocido a todos. Pero tengo resaca, no he dormido bien y estoy enfurecida y triste a la vez. Estoy buscando pelea.

Billy Liar - John Schlesinger

Un chico divertido y con mucha imaginación, no tiene porqué ser necesariamente guapo, pero sí inteligente, de conversación animada y poco inmaduro. No es esta la pareja ideal? Yo así lo siento cuando veo a Tom Courteney en el papel de Billy Liar (1963), una de las mejores comedias realistas de la New Wave británica.
Billy vive en un mundo paralelo, Ambrosia, en el que él es un héroe y todo sale a la perfección. En realidad trabaja en una funeraria y es un desastre en el terreno sentimental, o no, un desastre no. Digamos que está confuso. Está prometido con dos chicas, pero quién le tiene fascinado es la soñadora Liz (Julie Christie, tan tan guapa).
Billy lo promete todo y no cumple nada, anda demasiado ocupado escapándose de la realidad que lo rodea. Sus fantasías le ayudarán a hacer más llevadero el triste escenario que es la vida de la clase trabajadora de la Inglaterra del Norte, pero se convierten en su propia condena, cuando sus cercanos reparan en ello y comienzan a desconfiar de su integridad.
Yo adoro a Billy, le prepararía un té y escucharía sus sueños durante horas, cuéntame mentiras, Billy!

The devil rides out - Terence Fisher

-Do you believe in evil?
-I surely do.
-Do you believe in the power of darkness?
-That's a superstition
-No, that's wrong. The power of darkness is more than just a superstition. It is a living force which can be tapped in any given moment of the night.



The devil rides out (1968) representa lo mejor de la Edad de Oro de la Hammer y en esta colección de pelis no podía faltar una mención a los estudios. Mucho antes de que el tema del satanismo se convirtiera en didáctico tras el exito de largometrajes como La semilla del diablo o El Exorcista, esta cinta escalofriante ofrece un genuino conflicto entre las fuerzas del bien y del mal.
Christopher Lee interpreta al urbano gentleman Duc de Richleau, cuyos conocimientos en magia negra se ven útiles cuando su intimo amigo Simon (Patrick Mower) y una misteriosa y apetecible joven, Tanith (Nike Arrighi) caen bajo el influjo del diabólico sacerdote Mocata (pre-James Bond Charles Gray). Para salvar sus almas, lo primero es deshacer una bella orgia celebrada en el bosque liderada por la cabra Mendes, encarnación del maligno. El final es magistral, con los cuatro personajes principales encerrados en un círculo de protección (exactamente igual que en El día de la bestia) desde donde pretenden acabar con el mal.
Esta es una pelicula por y para Lee, nadie como él para luchar contra el mismo Satán en una de mis favoritas de Fisher.

Witchfinder General - Michael Reeves

Recuerdo la primera vez que ví Witchfinder General (retitulada para los EEUU como The Conqueror Worm, 1968) perfectamente. La pasaban en el cine Cameo un domingo a las 11 AM y para poder llegar a tiempo tuve que ponerme el despertador. No es como otras veces cuando no estás segura de lo que vas a ver y el film termina sorprendiéndote, yo sabía de antemano que iba a ver algo especial y estaba lista para ello. Hacía un tiempo de perros, pero me lo tomé con calma. Me arreglé como si tuviera una cita largamente esperada y me abrí camino con mi gorro y mis guantes, paré a comprar el periódico y llegué justo cinco minutos antes de que empezara.
Recuerdo el entusiasmo del director del cine, que salió a presentarla y contó su casual encuentro con Vincent Price en una tienda. Comentó también el trágico final de Michael Reeves, que murió de sobredosis en 1969, un año después del estreno del film.
La sala estaba semivacía, no éramos más de 15 personas, así que me acurruqué en mi asiento, me quité los zapatos y esperé a que las luces se apagasen y el telón amarillento con la mancha en el centro se abriese.
Sobre el tema de la caza de brujas y la inquisición hay otras dos pelis de la misma época, The devils de Kurt Russell y The mark of the devil de Michael Armstrong, pero esta es superior a las dos. Es posible que la peli no haya salido triunfante en su batalla contra el tiempo y que sea algo cursilona, pero el retrato de una ultraviolencia tan cruel la salva de la quema. El personaje del cazabrujas Matthew Hopkins es macabro y vil hasta alcanzar tal patetismo que podría resultar paródico.
El argumento está basado en una novela de Roland Bassett de tintes freudianos, pero se resuelve con el buen gusto que le otorga el erotismo y la violencia.

Dead of night - Alberto Cavalcanti et al.

Difícil como es la tarea de seleccionar una sola producción de los estudios Ealing, he decidido inclinarme por la más inusual. En lugar de comentar una de sus desternillantes comedias (The ladykillers, School of Scoundrels, Kind Hearts and Coronets y un largo etc) les traigo hoy, de nuevo, terror.
Nos encontramos ante la producción de género más importante previa a la tiranía estética ejercida tanto por la Hammer como Amicus. Marca también una diferencia con respecto a los films predecesores de los estudios, de tono documental realista y supone a su vez uno de los primeros ejemplos de la adaptación del relato al terror. Ejemplos posteriores los hay a montones: Tales that witness madness, The Vault of Horror, Tales from the Crypt, The house that dripped blood, Hammer house of horror...
Dead of night (1945) es así una aventura de colaboración entre directores como Charles Crichton y Robert Hamer, escritores como T.E.B. Clarke y actores como Mervyn Johns, Googie Withers, Ralph Michael, Basil Radford y Naunton Wayne.
El lazo de unión entre las cinco historias es la del arquitecto Walter Craig, que celebrando una fiesta en su casa de campo, se da cuenta de que todos sus invitados forman parte de recurrentes pesadillas que lo atormentan. Cada uno cuenta una, y al final todas se unen en un todo algo forzado pero muy efectivo. De todas, la más comentada es Ventriloquist Dummy (Cavalcanti), que después serviría de base para el largometraje con Anthony Hopkins, Magic. Personalmente, me parece mejor el episodio de Hamer Haunted Mirror, con un título autoexplicativo, esta fue la película que dio origen a un pánico con los espejos que todavía no he superado.
El argumento plantea una protoconstante en el cine de terror: la lucha entre la ciencia y lo sobrenatural que se materializa en la figura de un psiquiatra que intenta dar una explicación racional a los hechos. Ni que decir tiene, que el personaje es aislado por el resto hasta que termina pagando por su escepticismo.
Un final vanguardista para una película que se mantiene fresca y que ha envejecido con mucha clase.

If... - Lindsay Anderson

Al cine británico le ocurre lo mismo que a su gastronomía: No goza de muy buena salud. A pesar de contar con figuras muy relevantes en el desarrollo de la historia, la evolución de su Industria no es muy diferente al caso español, lleno de irregularidades y continuos nacimientos y muertes de productoras.
Durante una temporada larga me dediqué a buscar esos ejemplos que, como en el cine patrio, brillan como diamantes en medio de basura reciclada. Al margen de las comedias nacionales que se han convertido en el éxito de taquilla anual internacional, existen producciones que han conseguido que mi imagen del cine local cambie radicalmente, entre ellas, una ya comentada, Theatre of blood.
Durante esta semana me voy a dedicar a comentar estas películas poco o nada conocidas en España, sin intención de convencer a nadie, sólo porque me apetece.



"One man can change the world with a bullet in the right place." - Mick Travis.

Si If... (1968) se cita para algo es como antecedente a La naranja mecánica, en concreto al personaje Alex de Large. Cierto es que ésta fue la película que consiguió que Kubrick cayera rendido a los pies de Malcolm McDowell antes de ofrecerle el papel principal. O eso oí una vez.
Dirigida por Lindsay Anderson, del que ya hablaremos algo más a lo largo de estos días, la historia se sitúa en un estricto internado masculino en el que unos cuantos adolescentes rebeldes desafiarán las normas de un sistema obsoleto y conservador. Hasta aquí, nada que destaque por su originalidad.
Es en realidad un film antisistema, un análisis de la furia y del inconformismo, una bofetada a la jerarquía y una llamada a la rebelión liderada por mi gran actor fetiche McDowell en el papel de Mick Travis, que a pesar de contar con 25, pasa por un arrogante adolescente iracundo. Ante la pregunta de porqué se deja crecer bigote, Mick contesta: "Para esconder mis pecados", frase que no he conseguido olvidar desde que la escuché.
Me gusta también el retrato de la masculinidad, el temor a la homosexualidad, la amistad, las chicas y las armas, todo parte de un proceso de madurez reprimido por las reglas escolares que sólo puede acabar por los aires. El final es apoteósico, de liberación violenta, similar a esta pelea de felinos.

Metapajillerismo

Fotos de hermafroditas, chicas en minifalda y toda clase de pussies (calientes, húmedos, rosas...) son las búsquedas más comunes mediante las cuales internautas despistados dan a parar con mi blog. Yo las sigo con una mezcla de curiosidad y sonrisa contenida, no deja de fascinarme el mal uso que el público en general le da a la web.
De vez en cuando me topo con auténticas gemas, joyas del humor y del surrealismo que recopilo en un documento word titulado "El credo del extraviado", a destacar entre ellas "rumanos diente oro", "marcianos follando", "orientación sexual figura materna". Tenía pensado escribir un relato con todas esas búsquedas.
Pero hoy mi somera rutina me tenía reservada una sorpresa; una invitación a la reflexión y una lección de humildad me esperaban entre mis visitas: "Hay que ser un pajillero para estar mirando en las estadísticas de tu propia web". Se me escapa el tipo de información que este usuario esperaba encontrar con esta búsqueda, por lo que me inclino a pensar que es algo completamente premeditado, un sutil agravio a mi soberbia, un espejo ante mi arrogancia.
El vengador visitante ha llegado y por lo que veo vive en Madrid. Nos vigila y conoce nuestras debilidades, que utilizará en nuestra contra.
No voy a volver a mirar mis estadísticas de la misma manera.
Soy una pajillera.

ACTUALIZACION

Ahora todo cobra sentido, esto viene de aquí:



Hay que ser muy pajillero para poner en práctica un chiste de Mauro...