Bragas

“Hagas lo que hagas, no te quites las bragas”, decía mi querida Rotten. Y yo sus consejos los sigo a piesjuntillas, de hecho, como he confesado en el post anterior, la siesta la duermo en bragas (ni de esparto, Markitos, ni de color carne, como sugiere el Zurdo. La ropa interior, siempre liso negro carbón). Con principios tan estrictos ciertos hallazgos me sacan los ojos de las órbitas.
Y es que a duras penas, el verano a llegado a la ensombrecida Escocia y basta un raquítico rayito para que todos salgamos a la calle con las gafas de sol. Yo me dedico a pasear, colina arriba, colina abajo desde el trabajo hasta casa, una hazaña que le quita una hora y media a mi día, pero que se ve recompensada con sorpresas como la que me esperaba hoy dos manzanas antes de mi hogar dulce hogar.
Yo camino incansablemente, otros ven en el buen tiempo la oportunidad tanto tiempo esperada de utilizar las calles con otros fines. O si no, díganme ustedes, qué hacen estas espantosas bragas de leopardo en medio de la calzada, junto a un edificio en obras.
Si empiezo a imaginar corro el riesgo de superar la realidad. Y eso, señores míos, sería una lástima.



Aqui incluso me atreví a acercarme tímidamente:



Chicas, quemad vuestras bragas!