Vacaciones infernales

Protegida por una armadura invisible, nada malo podía sucederme. Ni el terrorismo internacional, ni violadores, criminales o maleantes podían abrir mecha a mi innata inmunidad al mal. Me paseaba con la misma seguridad indiferente por Kensington que por Toxteth y siempre me he reído en silencio de cualquier mención a infecciones de garganta y atracos y peleas. Si me preguntan hace cuatro semanas, los asaltos sólo les suceden a ricos despistados y a macarras sedientos de bronca. Y yo no pertenezco a ninguna de esas categorías.
Pero volvería a hacerlo, si alguien vuelve a mencionar en mi presencia a abuelos muertos por patrias podridas y culpan a la inmigración de la peste emitida, volvería a hacerlo, aunque me cueste el precio de la vida pública.
Salir a la calle se ha convertido en una jungla de sobresaltos y sospechas que dejó de merecer la pena desde el día dos. Y nunca se me ocurrió que fuera tan terrible tener una identidad peligrosa, porque nunca se me ocurrió que la mía llegara a convertirse en una. Pero si la vida fuera un western, carteles con mi foto tendrían sobrepuesta la palabra WANTED y el comisario de guardia sacaría brillo a su estrella mientras frente a él, bandidos rastrean mi nombre.
O eso es lo que imagino yo, que siempre he padecido de mente hitchcockiana y que desde el viernes pasado vivo en una cárcel voluntaria en la que incluso la llegada del cartero a mi puerta me produce pánico. Quizá desarrolle cierta tendencia agorafóbica que decore mi personalidad, que a veces me da la impresión de que se está quedando obsoleta.
Pero estos acontecimientos solo han supuesto la culminación de unas vacaciones inolvidables por ser las peores que recuerdo. Cambié las estanterías de una biblioteca por las paredes de un aula repleta de consejos sobre cartulina amarilla y tarjetas postales de lugares exóticos. Todo lo posible para hacer llevadero un curso insufrible que me ha servido para valorar mis pequeñas rutinas caseras de las que he estado vetada. Y esa es la excusa de mi ausencia, ahora soy profesora de inglés titulada por la Universidad de Cambridge, que es algo que hay que decir por la añadida sofisticación de la academia.
Este infierno, junto con problemas de salud han destruído mi firme teoría de que todo se soluciona a la mañana siguiente. Un recurso de reparación que aplicaba tanto a asuntos personales como a lavadoras y ordenadores, dejar las cosas reposar una noche y todo vuelve a la normalidad el día después. Cada madrugada me he despertado con esa esperanza, pero lo único que descubrí fue el humo de un incendio. Ha tardado dos meses en hacerse realidad, pero por fín ha sucedido, con un título en las manos y ninguna cita médica cercana, en cuanto se me pase el miedo a ser reconocida, me lanzo al consumo de ales en las carpas del Fringe.