Pelos

La culpa de todos estos avatares la tiene la comunión. Yo tenia una preciosa cabellera castaña y lacia que en verano tomaba reflejos rubios. Mi madre, que no se sabe quedar quieta, la cortó para tal dia en un tradicional flequillo comuniante. Una vez modificado ya no hubo marcha atrás, ese fue el principio de un viaje hacia la renovación constante de estilos.
Una sucesión imparable de cortes hacen que a dia de hoy no haya color o forma que no haya probado. Mi estilo es no tener estilo, el cambio constante y camaleónico en una eterna búsqueda por algo que me satisfaga. Si, estos cambios no son intencionados, son fruto de la frustración personal por pegas a todos y cada uno de ellos. Envidio profundamente a esas personas que siempre lucen el mismo corte porque para qué cambiarlo, si les queda ideal.
Después de aquel funesto flequillo que me hacia parecer una beata apostólica decidí que algo se tenia que hacer al respecto y durante una temporada lucí una melena greñosa, la que Meg Ryan lleva en French Kiss. Pero la moda pasó y más que un pelo yo llevaba un anacronismo en la cabeza, como quien lleva tirabuzones.
Tiré la casa por la ventana y me lo tinté naranja eléctrico. Pero entonces yo era joven universitaria y lo acompañaba con un par de piercings que me daban un toque pasivo-agresivo bastante interesante. O eso creia yo. Lo que en realidad parecia era un perroflauta en el Festival de Benicassim. Horrible. Cuando el naranja se apanochó, como sucede, me pasé al rubio platino que me daba un toque más sofisticado y fácil, accesible, digamos. Me gustaba dejar crecer las raíces oscuras así como que pasaba de todo. Ahora veo fotos de la época y lo único que veo es un contraste catastrófico de moderna sin medios.
Para cuando quise volver a mi color original, se me habia olvidado. Finalmente encontré algo similar y pensé en darle la patada definitiva a los tintes, pero una cana en el cogote me hizo poner el grito en el cielo. Me lo rapé. Así sin contemplaciones. Chas. Resultado? Una mezcla entre un somalí y un koala, pero el estilo armonizaba con mis ideales de punk radikal. Fumaba como un preso en el corredor de la muerte, vestía de negro y bebia más que Yeltsin.
Ay, pero queridos, de eso hace ya tiempo. La madurez llegó y trajo el sentido común que poseo hoy en dia. Lo dejé crecer en un proceso que prefiero olvidar. Ni todos los ganchos del mundo eran suficientes para sostener tal calamidad. Ese período de crecimiento es el peor, fue entonces que mi pelo dejó de ser mio y pasó a cobrar vida propia. Lo sentía tomar decisiones para adoptar formas imposibles y dejó de obedecer órdenes externas. El actor secundario Bob, eso es en lo que me convertí ante mi mirada escandalizada. Yo era como una piña invertida.
Gracias al cielo, todo pasó. Me lo tinté de negro zumbón y ahora llevo una especie de melena desigual sobre los hombros. Pero me sigue llevando de cabeza.
La raya en medio me da un toque de funcionaria desganada muy poco atractivo. El recogido absoluto me asemeja a una portera agitanada. He probado el moño, pero entonces soy la chica de la fábrica de cerillas. A veces me pongo rulos y el resultado me gusta bastante, asi como glamouroso en plan Ava Gardner, pero la emoción dura tanto como los rizos en sí, un par de horas. Poco a poco el volumen se deshincha como un globo tres dias después de la fiesta. Asi que opto por la raya a un lado, y me imagino algo asi como una haitiana exótica con coronas de flores y topless. Pero el caso es que mi pelo es una aventura constante y nunca sé qué saldrá de ahí después de la ducha. A veces tengo miedo hasta de meterme en la cama, por pánico a la mañana siguiente.