Tras los pasos perdidos

Un fin de semana de lo más civilizado: el viernes fui a la inauguración de la exposición de Lindsay en OneZero, y cuando acabó, nos tomamos un par de vasos de vino en el pub. El sábado celebramos el cumpleaños de David, cenamos chili y bebimos pintas, porque si hay algo que he aprendido con la edad es a apreciar la genial combinación que supone picante y cerveza. A la 1 me cepillaba los dientes con el pijama puesto. El domingo fui a ver Hostel, que me decepcionó por su falta de sangre. Mis fines de semana ya no son lo que eran, aquellos viernes en que salia de trabajar con la mirada hipnótica en dirección al camello más próximo y comenzaba mi delirio lisérgico: pub, local techno más ruidoso de Edimburgo, fiesta privada en la que aparcar los excesos mentales, donde alternaba con lo peorcito de cada vecindario y consumía veneno puro, mientras hacia tiempo hasta que el primer pub de la mañana abria. Dias de vino y rosas. Hay algo de todo eso que sigo añorando y que aún hoy me atormenta un poco cuando me levanto un sábado por la mañana sin resaca. Aquellas insanas fiestas repletas de personajes estrambóticos las guardo con un recuerdo especial. Personajes que nacen el viernes por la noche y mueren el domingo, son destruidos los lunes para renacer el fin de semana. Con ellos compartes las conversaciones secretas, tus fantasmas más ocultos, incluso compartes misterios de ti mismo que ni siquiera tú conocias. Hay conversaciones que están siempre patentes pero que nadie se atreve a mencionar… excepto los que conocen los placeres de las drogas, el alcohol y la obsesiva pasión por la música. Seres anónimos que durante unas horas se convierten en confesores y mejores amigos, sin caer en la cuenta de que al dia siguiente no recordarás ni su existencia.
Cuando llegué a Edimburgo di a parar con un francés enfermizo que no duraba en ningún trabajo más de tres dias ni en ningún local más de una hora. De Gerarld, tras unos cuantos follones, nunca más se supo. La última vez que lo ví fue en una fiesta, el anfitrión le estaba echando a patadas del piso por haber reventado una enorme puerta de cristal. La vez anterior, provocaba un accidente a un motorista un dia de lluvia torrencial. Una falta de respeto personal atrae constantemente problemas. Fat Kev era de armas tomar, un tio enorme, que sobrevivia del subsidio del paro, no habia trabajado en su vida. Se mantenia despierto de viernes a domingo, en un proceso que llamaba "build the rocket". Construir el cohete era beber y engullir éxtasis compulsivamente con la única finalidad de machacar su cerebro para el domingo, empapar los pocos residuos que le quedaban con ácido líquido. Eso era para él el momento más esperado de la semana. When the rocket takes off. El año pasado me lo encontré por la calle con un aspecto lamentable. Le invité a cenar por pura pena, y tres semanas después aún residia en casa. Se agenció unas llaves y convirtió mi comedor en su guarida apestosa... expulsarlo fue un valle de lágrimas, me lloró y suplicó, incluso llegó a decir que viviría en el armario, que no le importaba. Una vez me deshice de él, me tocó deshacerme de la peste que dejó tras de sí, eso fue más difícil.
Christie terminaba siempre desnuda, sabia encontrar el momento para quitarse la ropa como si aquello fuera el proceso más natural. Nos tenia acostumbrados, asi que dejó de sorprendernos y dejamos de mirar. Rachel preferia la acción directa y siempre arrastraba al primer mequetrefe a tiro a una de las habitaciones. Poco le importaba quién estuviera en ella, la gente siempre terminaba largándose. Qué tiempos…